Insurgente

Una vez leí en alguna parte que llorar desafía cualquier explicación científica. Las lágrimas solo sirven para lubricar los ojos. No existe una razón real para que las glándulas lagrimales produzcan un exceso de lágrimas a instancias de las emociones.
Creo que lloramos para liberar nuestra parte animal sin perder nuestra humanidad, porque llevo dentro una bestia que ladra, gruñe y lucha por la libertad, por Tobias y, sobre todo, por la vida. Y, por mucho que lo intento no logro acallarla.
-Tris Pior

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Why do the nights always look like they are better to write about love? 

At night, all our thoughts are free, they fly over minds without permision, but we let it. It is very difficult talk about something when you are thinking another thing, it is like write in a language when you are thinking in another language, it is very confused. You mixed all and at the end you have a real shit. And with love it happens the same. 

At night you can change your mind lots of times and you do not know why now are you thinking something completely different that what you thought this afternoon, it makes you angry. A terrible headache. 

City of lost souls

Se supone que debemos protegernos el uno al otro, pero no de todo. No de la verdad. Eso es lo que significa amar a alguien pero dejar que sea quien es.

Frustración

Frustrante es escribir. Cuando escribes rebelas lo más secreto de ti para plasmarlo en un papel cualquiera, o en las notas del ipod si no hay nada mejor cerca. Pero lo más frustrante no es que ni escribiendo todos tus problemas en un papel este te da una respuesta, ni el sentimiento encontrado de mostrarle partes de tu alma a una tercera persona. Lo más frustrante es cuando escribes, empiezas a escribir sin pausa puesto que no hay nada que pensar, es lo que sientes y las palabras brotan solas y sin esfuerzo, pero son irrepetible ya no volverás a decirlas otra vez de la misma manera. Y se borran. Se esfuman. Desaparecen. Se las lleva el 'salir sin guardar'. Es como si se llevaran una parte importante de ti, te pones a escribir otra vez intentando usar exactamente las mismas palabras pero ya no significan lo mismo. Aún así imaginemos el caso de que escribes otra vez casi lo mismo y que el resultado te agrada por lo que decides continuar, y
Se
Te
Vuelve
A
Borrar
TODO.
Mierda,mierda,mierda,mierda.
Eso ya no se llama frustración, no. Eso son simplemente ganas de matar a alguien.

Necesitaba gritar. Romper algo, destruir, correr, huir.

Crear un poco de caos en su vida.

Sentir el dolor, así al menos sentiría algo.

Sabía que nada de aquello tiene sentido. Sí, en presente. Porque la sensación persiste.

Desea romper todo lo que hay a su alrededor, destruir aquello que más solía gustarle. Da igual si es algo útil o inútil, si notará su perdida o le pesarán después las consecuencias.

Necesita hacer algo o se destruirá a sí misma.

Los errores siempre salen caros, su mente no cesa de murmurar ¡Basta! Necesita silencio, por favor.

Le gustaría hacerse una bola sobre si misma y enterrarse en vida, lo que sea con tal de acallar sus pensamientos. Y esa rabia, esa rabia que la quema por dentro. Que dirige hacia cualquier persona o cosa que se le ponga por delante aunque sabe que así no va a consumirse, no cuando el objetivo de esa rabia es ella misma.

Esto no está bien. Se hace daño pero no le importa. Necesita ese dolor, se aferra a él e intenta olvidar. Pero no se pueden ahogar las penas porque flotan. No las puedes arrancar de dentro de ti sin llevarte partes esenciales de ti mismo por delante.

¿Pero aprender a vivir con ellas? Eso había intentado ella, y en el camino solo había conseguido esto. 

Tú subeme al cielo que ya me caigo yo sola.

El 'nunca fui como los demás, siempre me sentí diferente' se lo dejo a los libros y a protagonistas que en realidad pertenecían a realidades paralelas.
Y a todos esos que parecen salir ahora de hasta debajo de las piedras para anunciar que son diferentes. Puede que Kurt se riera de aquellos que eran todos iguales pero yo ahora me río de vosotros, que pretendiendo ser únicos y originales habéis cometido el mismo error.
A mi en verdad no me importaría ser como los demás. A veces está bien. Pero es mucho más simple que eso. Ni me esfuerzo en ser como los demás ni en ser diferente a ellos. Haced vosotros el esfuerzo de decirme que soy si tanto os afecta no tener al mundo entero etiquetado. Yo no me voy a colgar ninguna etiqueta.

Me mata.

Dios, que guapo es. Cuando pone esa cara de borde y sube las cejas mientras sonríe con actitud de ¿qué? Pero luego se acerca y me besa. Se ríe de mi pero me soporta. Que me abrace por la espalda y me diga hola cuando ni si quiera me he dado cuenta de que ha llegado. Que soporte mis manías. Que se me pase el tiempo sin ni siquiera llegar a rozarlo. Me da igual el que, el cuando o el donde. Me da igual el tiempo que pase si yo me siento igual que el primer día. Si ya no se lo que es un día malo a su lado. Si, he caído como una tonta. Y volvería a caer.